Bumerang

„Erzähl mir etwas von dir.“ Auge in Auge saßen sie sich gegenüber. Seine tiefbraun, fast schwarz, ihre himmelblau mit einer Spur Traurigkeit darin.

Was sollte sie ihm erzählen? Allein bei dem Gedanken an ihre alten Geschichten wurde sie müde. Bitte keine Wiederholungen mehr! Sie schüttelte den Kopf. Sie wollte nichts von sich preisgeben, nicht jetzt, nicht heute, nicht hier. Sie brauchte den offenen Raum, das sagte sie aber nicht. Sie schaute ihn an.

Er hatte die linke Augenbraue hoch gezogen. Das sah gekonnt aus und brachte sie zum schmunzeln.

„Du willst nicht, nichts von dir erzählen?“ Ungläubig stellte er die Frage und wusste es doch, sie würde bei ihrem Kopfschütteln bleiben. Aber wieso? Sonst wollten die Frauen doch immer alles teilen, sich, ihr Leben, mit Einem, der dann verstehen sollte, sie. Wer war diese Frau, die lächelnd den Kopf schüttelte?

Sie hatten sich keine Sekunde aus den Augen gelassen, als würde sich der jeweils Andere auflösen, würden sie nur einen Moment lang wegschauen. Als könnte etwas aufflackern, dass sie dann verpassen würden. Noch einmal schüttelte sie den Kopf.

„Erzähl du mir etwas, etwas, das kein Lebenslauf ist, nichts über deine Hobbies, nichts über deine Arbeit.“ Sie hatte ihre Hand auf seine gelegt. Wie klein und zartgliedrig sie war, wie weich ihre Haut, wie schön das natürliche Rosa ihrer Fingernägel. Er spürte wie er fiel.

Scheiße! Jetzt kam der Bumerang. Sein Geschwür aus Schmerz, Schuld, Verdrängung, Verlust und Trauer brach auf. So war das nicht abgemacht, er wollte doch nur … ja, er wollte nur ficken, keine Liebe, ein paar Nächte und gut war`s. Das klappte doch sonst auch. Lieber war er wütend, als traurig, seitdem… Sein Panzer stählte sich wieder, er richtete sich auf, zog seine Hand unter ihrer hervor, abrupt.

Sie stand auf, nickte ihm und sagte: „Danke für deine Geschichte“, drehte sich um und ging. Er starrte auf ihren geraden Rücken, ihren leichten Hüftschwung, unfähig zu reagieren. Gestalt, Silhouette, Punkt, weg.

 

Wieviel Wut in seinen Augen gestanden hatte! Sie schüttelte sich. Keine Wiederholungen mehr! Wie ein Mantra kreiste der Satz in ihr, breitete sich aus, schlug Wellen, auf denen sie sich treiben ließ. Weg von ihm, dessen Blick sie noch immer im Rücken spürte, wie auch seine Wut. Sie schüttelte sich erneut, ihn von sich weg.

Die kühle Nachtluft tat ihr gut; wegzugehen, weiter zu gehen auch. Es ging ihr gut mit sich selbst. Sie war gesprungen, weg von einem anderen, weg von Lügen, Ausflüchten, Wutausbrüchen und Verachtung, das war noch nicht so lange her.

Liebe war ein großes Wort. Liebe hatte einmal viel versprochen, nichts gehalten und schon gar nicht sie. Liebe hatte immer nur zu Entzweiung geführt. Davor und dazwischen die Illusion von Wir. Wir schaffen das, wir packen das, wir lieben uns doch. Wir war in den ausgetrockneten Brunnen gefallen, ohne ein Echo zu hinterlassen.

Ihr Handy klingelte. Mist, daran hatte sie nicht gedacht. Sie drückte ihn weg, riss das Handy auf und ließ die Sim-Karte in den nächsten Gully fallen. Morgen würde sie sich eine neue Prepaidkarte besorgen. Er hatte nur diese Nummer, keine Adresse, er wusste nichts von ihr. Sie hatte nichts von sich preisgegeben, sie lachte.

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Zwischen zwei Menschen, wenn sie in der Bindung nicht der Illusion verfallen, Eines zu werden, kann schon wieder eine Welt entstehen.“

Hannah Arendt