Ein Tag zum Niederknien

Sonntag, 10. April – Ein Tag zum Niederknien

 Niederknien, vor genau diesem Blau und Grün,

vor diesem Rot

und diesem Sumpfdottergelb …

die Öllache im Bach hätte nicht sein müssen. Welcher Bauer saut hier rum? Lasse ich das, es geht ums Niederknien. Ein Kniefall vor dem alljährlich wiederkehrendem Leben. Es sind viele Kniefälle geworden, heute, ich habe mich sogar auf den Bauch gelegt, um den Pflanzen und allem Wachsen nahe zu kommen. Alle Sinne, alle Poren öffnen sich. Knospen schieben sich zigfach in meinen Blick, zarte, kleine, lange, dünne, pralle, runde,

dazwischen zartblaue, viele weiße, zartrosafarbene und sumpfdottergelbe Blüten.

Ein Schmetterling huscht vorbei, der erste Marienkäfer für dieses Jahr sitzt auf dem Gartensalbei.

Viele Vögel singen, alle sind noch nicht auf dem Berg angekommen, es fehlen noch die Schwalben und die Rotschwänzchen. Der Taubenkropffalter braucht noch länger, bis er über die Alpen zu uns geflogen kommt. Ein Hund bellt aus dem Unterdorf herauf. Was er nur hat? Er bellt schon lange. Bellte schon, als ich auf den trockenen Gräsern vom letzten Jahr lag, über mir genau dieser blaue Himmel, umrahmt von genau diesem Grün. Wachstum wohin ich schaue.

Mittlerweile bin ich wieder daheim angekommen, sitze auf den sonnengewärmten Treppenstufen vor dem Haus und lasse meine Eindrücke zu Text werden. Der Hund bellt immer noch.

Niederknien vor der Verlässlichkeit der alljährlichen Wiedergeburt. Aber lange nicht mehr alles kommt wieder. 70% der einst hier lebenden Schmetterlinge zum Beispiel nicht. Ich lernte, dass die Winter zu mild geworden sind. Da kommt so eine Raupe nicht zur Ruhe, macht sich auf den Weg, um Futter zu suchen, was aber nicht wächst, weil eben doch Winter ist, irgendwie … die Raupen sterben.

Immer stirbt etwas oder jemand und immer wird etwas oder jemand wiedergeboren. Leben will leben. Absichtslos. Mir und anderen zur Freude, Nahrung für mich und viele andere, nicht nur Seelennahrung. Heilig und profan wohnen Tür an Tür.

Was lebt und weiterleben will muss sich nähren oder genährt werden. Hier werden gerade Sumpfwiesen entwässert. Wieder sterben einzigartige Kleinbiotope. Später stehen hier Weiderinder, das Kilo für 9,90 € im regionalen Vertrieb. Frösche und Kröten müssen weiterwandern, das Knabenkraut wird an dieser Stellen nie mehr blühen, auch das Wollgras nicht.

Ein Tag zum Niederknien. Und wie die Stare tönen! Sie flöten, scharren, schnalzen, singen, dass es eine Freude ist. Der Tag kommt zur Ruhe. Vorhin knatterten noch Motorradschlangen über die Straße vom oberen Dorf ins untere und der Pubertant im Männerkörper, in seinem silberfarbenem BMW, offenes Verdeck, versteht sich, hustender Auspuff und röhrender, aufheulender Motor darf im frühnachmittaglichem Sonntagskonzert nicht fehlen. Jetzt flöten die Stare, singen Buchfinken, Amseln und Meisen, eine Hummel brummt.

Hummeln, auch das habe ich gerade gelernt, gehören zu den Wildbienen und diese werden auch weniger. Wer soll später bestäuben? In Lappland übernehmen das die Mücken. Moscitos for Germany?

Ein weißes Stäubchen segelt ins Azur, der Star pfeift, als ginge gerade eine Dorfschönheit vorbei. Der Hund bellt wieder, er legt jetzt Pausen ein. Es ruft Einer an, der wünscht mir Universumssegen, ich lache. Segen reicht mir. Heilig und profan, ich halte die Luft nicht mehr an, ich kniee mich mit geradem Rücken nieder, vor der Schönheit und der Wiederkehr.

Der kleine, blaue Vogel, der für manche nordamerikanischen UreinwohnerInnen heilig ist, der für sie ein Symbol für die aufgehende Sonne, die tägliche Wiedergeburt, ist, lässt mich nicht mehr los. David Bowie sang in dem Lied „Lazarus“: „I feel like a blue bird“

Nebenan sitzt Hilla, die ich jetzt einfach mal so nennen will. Hilla ist 97 Jahre alt. In unserer Küche steht ein Babyphone. Am Ostersamstag ist Hilla auf dem Weg zur Toilette gestürzt, seitdem muss immer jemand im Haus sein. Seitdem schnarrt das Babyphone und manchmal ruft sie uns, dann gehen wir rüber, um ihr zu helfen, um mit ihr zu plaudern oder zu singen. Tag und Nacht. Manchmal ist Hilla sehr weit weg, dann plötzlich ist sie wieder klar im Hier und Jetzt. Ob sie sich manchmal auch wie ein kleiner, blauer Vogel fühlt? Abschied von Hilla. An manchen Tagen ist Tod ganz nah, dann tritt er wieder ein, zwei Schritte zurück. So nah hatte ich ihn noch nie im Haus. Tod und Wiedergeburt, heilig und profan, ich halte die Luft nicht mehr an.

(Hilla, vor vier Jahren, als sie noch alleine laufen konnte)

Die Stare drehen noch eine Runde durchs Hochtal. Gerade sah ich sie gen Osten fliegen. Durchs Babyphone höre ich Hilla husten. Immer noch sitze ich auf den sonnengewärmten Treppenstufen vor dem Haus, die Kirchenglocken schlagen sechs Mal, der Hund bellt nicht mehr, im Stall gegenüber muhen die Kühe, Melkzeit. Osterglöckchen, Blausterne und Primeln blühen im Garten. Ein Tag zum Niederknien.