Liebeliebe

(die hier verwendeten Skulpturen sind von Bruno Bruni – ich entdeckte sie 2013 in einer Züricher Galerie und fotografierte sie durch die Scheibe)

Es kommt die Liebe nicht gut weg bei all ihrem Versprechen. Süß und bitter, höchste Freuden, tiefstes Leid. Abgründe, Schluchten, Wüsten, wo vorher Engel sangen, wo Nacktheit über weite Fülle tanzte. Sie zu fangen, die Flatterhafte, heißt einem Schmetterling die Flügel stutzen.

Goldene Käfige, stumm schreiende Frauen mit rosigen Säuglingen behängt. Graue Männer torkeln durch Neonnächte. Stetiges Umkreisen, den Haken werfen, am Morgen schaler Geschmack.

Es sehnt sich, es wird sich gefunden, Hände streichen Röcke glatt, schliessen Hosenställe. Scham und Schande sind Gesellinnen manch Begehrens im nächtlichen Tanz. Tod und Teufel reiben sich die Hände, Göttinnen und Götter steigen und fallen durch die Pantheons der Historie.

(ich weiss leider nicht mehr wann und wo ich diese Skulptur aufnahm, die Montage machte ich 2013)

Zärtlichkeit im hohen Alter streichelt müde Füße zwischen Greisenbeinen. Von jung zu alt schrieben sich Geschichten- von rosarot bis Blei. Tausend tanzende Schritte vor und zurück.

Sie liebt ihn, sie liebt ihn nicht, sie liebt ihn, sie liebt ihn nicht, sie liebt ihn, sie liebte ihn noch nie schon immer. Er liebt sie, er liebt sie nicht, er liebt sie, er liebt sie nicht, er will sie, sie ist nicht zu haben.

Teilen. Sich, einen Tisch, ein Bett, ein Leben. Zerteilen. Sich, in Stücke für die Kinder. Mitteilen. Sich, in anders höhrende Ohren.

Dürr sind die Wurzeln der Ahnen, verbrannte Erden. Sie und er wiegen sich, zwei Grashalmen gleich. Es zerren die Stürme, es prasselt der Regen, es sengt die Sonne, es düngt ein Lachen, es gießt die Liebe. Am Ende erzählen die Hände.