Verloren gegangene Dinge

Nichts, nicht weiter #4

me, my life, my way

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Verlorene Dinge. Sie krallen sich in die Membranen und versuchen unsere Aufmerksamkeit mit einem unentzifferbaren Notruf zu wecken. Worte taumeln in hilfloser Unordnung. Die Totensprache.

(Patti Smith – M Train)

Wie konnte ich die Musik von Patti Smith vergessen, wie konnte ich sie aus den Ohren, den Augen verlieren, wie die Musik von Laurie Anderson? Wie konnte ich überhaupt so vieles vergessen, aus den Ohren, den Augen verlieren?

Was waren das für Zeiten, die ich einst verpackte? Nichts beschönigend, nichts verhässlichend, nichts übrig lassend, nichts. Für eine Zeit in eine Schachtel gepackt und auf den Speicher getragen. Der Gnade des alles einhüllenden Staubes überlassen. Als wäre nichts gewesen. Weitergehen und  Aufrichtung waren wichtiger als Erinnerungen, als Schmerzen, als Taumel.

Jahre später besuchte ich eine Freundin in Berlin Friedrichshain, wir waren uns schnell nahe gekommen. Schon als ich unten zur Türe hinein ging, um zwei Stockwerke hochzusteigen, war da dieser vertraute Geruch, alt und noch älter. Einer mit zwei Erinnerungsgesichtern, das eine trug die Kellerstufen bei der Tante, das andere den Flur mit den schwarz-weißen Kacheln in dem Haus, in dem die Kinder geboren wurden, in dem erst wir und dann ohne Einen Zuhause waren.

Die Freundin stand in der geöffneten Wohnungstür. Sie hat mich angelächelt. Ich sehe noch ihr Gesicht, ein schönes Gesicht, in das ich gerne schaute und zurücklächelte. Ich betrat eine Berliner Wohnung, solch eine, die um die Ecke geht, eine mit einem langen Flur und Türen, Kachelöfen und behaglicher Wärme. Rechts die Tür in die Küche hinein, davor die Tür ins Klo, mit dem Spülkasten unter der Decke und einer Ösenkette mit weißem Porzellangriff an ihrem Ende. Links war das Zimmer mit dem Webstuhl meiner Freundin und den feinen Marionetten, die sie gemacht hatte. Eine war eine Miniatur ihres Partners mit Akkordeon. Ich habe sie lange betrachtet.

Links war auch das Zimmer ihres Partners, groß, weiß, karg. Lebensgroße dünne, nackte Menschen standen, gingen aufrecht oder gebückt an der linken Wand entlang, bildeten eine Gruppe und gehörten doch jede nur sich selbst.

Hier begann ich zu weinen. Ich erinnerte mich wieder, ich hatte alles verloren. Ausatmen. Nichts hatte ich verloren.

Ich habe in dieser Wohnung uns und unser Leben gerochen, habe unsere Musik wieder gehört und wieder den speziellen Geist gespürt, der uns einmal verbunden hat. Nichts war verloren. Es ist nie zu spät, nicht für die Erinnerungen und auch nicht für den gekappten Weg. Ich nahm den Faden wieder auf. Ich gehe den Weg; wieder und immer noch.