Die Geschichte von den Gummistiefeln

 

Der Tag nimmt seinen Lauf, die Nebel sind gestiegen, dicke Wolken beginnen sich am blauen Himmel zu formieren. Noch geht Anna auf dem Asphalt eines kleinen, geteerten Wiesenweges. Um sie herum rauscht, tost und plätschert es. Von allen Hängen kommen die Bächlein und Bäche geflossen. Sie poltern, sie flüstern, sie rasen, sie murmeln, sie fließen dem Meer entgegen.

Sie singt das Flusslied:

„Der Fluss geht auf die Reise,

stetig und leise-

der Fluss geht auf die Reise

Reise zum Meer.

Mutter Erde, trage mich

dein Kind bin und bleibe ich-

Mutter Erde, trage mich,

trage mich zum Meer.“

Mutter Fluss, Tochter Bach, Annakind, Annagroß, jetzt. Jetzt geht sie in ihren schwarzen Gummistiefeln über die nassen Wiesen. Es quietscht und quatscht unter ihren Sohlen. Herrlich!

Sie erinnert sich:

Sie war acht Jahre alt und immer noch liebte sie nichts mehr, als im Wasser zu planschen. Ob nun im Hochsommer im Schwimmbad, im Rhein oder im Rhein-Herne-Kanal, in einem Bach vor der Türe eines Ferienlagers, in großen Pfützen, mit oder ohne Schuhe. Mutter sah das gar nicht gerne.

„Du ruinierst deine Schuhe!“ Darum wischte Anna jedes Mal die eingesauten Schuhe mit ihrem Taschentuch sauber, bevor sie Nachhause ging. Sie tauchte das Tuch in das Pfützenwasser und polierte das Leder. Mutter merkte nichts. Vielleicht wunderte sie sich, warum ihre Tochter ständig ihre Taschentücher verlor. Nur einmal fragte sie nach. Anna tat, als ob sie es auch nicht wüsste. Sie hatte gelernt Geheimnisse zu haben, besser war das! Mutter verstand so vieles nicht! Die Taschentücher? Ach die, die warf sie nach getaner Arbeit in die große Gemeinschaftsmülltonne auf dem Hof.

Anna träumte von Gummistiefeln. Mutter hielt das mal wieder für eine komische Idee, natürlich!

„Ach bitte. Ich hätte sooo gerne ein Paar Gummistiefel.“ Wenn sie nur lange genug quengeln würde, bekäme sie ja vielleicht doch noch welche. Quengeln half, das hatte sie gelernt.

Die Zeit ging dahin, mit ihr das eine oder andere Taschentuch. Es wurde Herbst, es wurde Winter, es kam der Frühling, vor der Tür stand ihr neunter Geburtstag. Würde sich ihr Herzenswunsch erfüllen?

Mutter war am Nachmittag arbeiten. Immer. Nur nicht am Samstag und am Sonntag. Anna war allein Zuhaus, sie hatte viel Zeit. Zeit sich in Mutters Schlafzimmer zu schleichen, Zeit in den Kleiderschrank zu schauen, zwischen die Laken, hinter die Handtücher, unter die Mäntel und Kleider. Hinter der Bettwäsche wurde sie fündig. Ein rosa Petticoat! Den wünschte sie sich auch. Wenn auch nicht unbedingt in rosa, ob Mutter sie eigentlich ein kleines bisschen kannte? Rosa … achselzuckend legte sie den Petticoat zurück. Unter ihren Kleidern würde schon niemand die peinliche Farbe sehen! Immer noch war die Zeit lang, bis sich der Schlüssel in der Haustüre drehen würde. Sie kroch unter das riesige Ehebett. Ein Ehebett ohne Ehe. Vater gab es nicht mehr. Nur Oma hatte, solange sie gelebt hatte, dort geschlafen, das Gebiss neben sich im Wasserglas auf dem Nachtschränkchen.

Wenn Anna sich ganz platt machte, dann konnte sie immer weiterrobben. Da war etwas, etwas stand unter dem Kopfende. Sie robbte schneller. Weiß war er, der Schuhkarton, ihr Herz begann zu hüpfen, groß war er auch. Mit ihm im Arm robbte sie zurück, aufgeregt richtete sie sich auf, nahm den Deckel ab, da lagen sie … ein Paar weiße Gummistiefel, unter weißem Seidenpapier, in dem großen, weißen Schuhkarton. Zärtlich berührte sie die Stiefel. Behutsam streichelte sie das Gummi. Nur noch eine kleine Weile müsste sie sich gedulden!

Regennachmittage kamen, Nachmittage, um unter das Bett zu robben und von Pfützentänzen in weißen Gummistiefeln zu träumen. Rosa Petticoat und weiße Gummistiefel, wie wäre es mit einem weißen Petticoat und roten Gummistiefeln? Mutter kannte ihre Farben nicht. Sie seufzte.

Der Tag kam, ihr Tag, ihr Geburtstag. Zuerst wickelte sie den Petticoat aus und mimte Freude. Dann waren die Bücher an der Reihe. Ruhelos glitt der Blick über ihren Gabentisch. Wo war der große, weiße Karton? Nirgendwo. Er war nicht da. Sie blies die Kerzen auf dem Kuchen aus. Mutter tätschelte ihren Kopf, Anna setzte den Tornister auf, es war Zeit, die Schulglocke läutete.

Am Nachmittag sollten die Freundinnen kommen. Die Tante und deren Kinder, diese kleinen Rotznasen, auch. Was hatte sie eigentlich mit denen zu tun? Verwandt waren sie nicht. Sollte sie wirklich wieder für sie Kasperle spielen? Ihr graute. Graute vor der langweiligen Tante, deren Rotznasen und den noch viel langweiligeren Geschenken. Immer gab es Unterwäsche. Immer! Weiße Unterwäsche mit kratzender Spitze. Auch die Tante kannte sie nicht. Anna hasste Spitze, hasste alles, was kratzte! Sie wollte ihre Gummistiefel. Dann eben weiße, Hauptsache Gummistiefel!

Zwei Jahre lang noch kroch sie unter das Bett, Tränen vermischten sich mit Wollmäusen, aber die Gummistiefel blieben wo sie waren. Sie quengelte auch nicht mehr. Das hätte vielleicht geholfen die Mutter zu erinnern.

Zwei lange Jahre, dann zogen sie um. Anna war gerade elf geworden. Mutter räumte das Schlafzimmer aus. Ein Aufschrei:

„Schau mal was ich gefunden habe, wie konnte ich das nur vergessen!“ Da stand sie, staubig und verschwitzt vom Räumen, in der Hand den weißen Schuhkarton, in ihren Augen ein Lachen. Anna zögerte, sie durfte ja den Karton nicht erkennen.

„Ja willst du denn gar nicht wissen was drin ist?“ Sie nahm den Karton entgegen, öffnete den Deckel und blickte auf die Gummistiefel. Sie wusste es längst, jetzt waren sie zu klein. Und die Mutter wusste es auch. Zornig verließ Anna das Schlafzimmer. Das Lachen in den Augen der Mutter erlosch.

Eine zweite Erinnerung:

Mit elf Jahren wechselte Anna die Schule, sie ging nun auf ein Gymnasium für Mädchen. Die Straßenbahnen führten sie aus den dicht gedrängten Vororten mit ihren Fabriken und Wohnsilos durch Wiesen und Felder zum vornehmeren Teil der Vororte. Große Villen mit Blick auf die Rheinpromenade standen in prächtigen Parks. Ein paar wenige kleine Häuser duckten sie hinter die Villen in Wiesen und Felder. Sie hatten sich mit Mauern geschützt, einzementierte Glasscherben auf Backsteinmauern. Kaninchen spielten Nachlaufen im Zickzacklauf. Das war das Bild an jedem Morgen, wenn sie von der Straßenbahnhaltestelle in das Mädchengymnasium ging. Ungern. Sie war hier eine Fremde. Arm zwischen reich. Arbeitermädchen zwischen Doktorentöchtern, fremd unter den Mädchen aus wohlhabendem Haus, fremd unter den Blicken der Nonnen, die das Gymnasium leiteten. Fremd unter dem Kreuz mit dem ewig leidenden und blutenden Jesus. Fremd mit dem Rosenkranz in der Hand in den Marienmonaten, am Morgen um acht und am Mittag um zwölf, wenn es für die Engel des Herrn läutete. Oder war es für das Ave Maria gewesen? Fremd auch das!

Ihr Blick träumte den Rhein hinauf und hinunter. Glitt mit den vorbei tuckernden Schiffen weg, weg von Zuhause, weg von dem Mädchengymnasium, weg von Mutter und Tante, die sie nicht kennen wollten. Sie hätte so gerne mit dem Mädchen tauschen mögen, dem Mädchen auf der Schaukel, auf einem der vorbeituckernden Schiffe an einem sonnigen Morgen. Selbstvergessen schaukelte das Mädchen gegen die Fließrichtung des Rheins. Für Anna hieß das Bild Frieden, Harmonie und Sehnsucht. Sehnsucht nach Freiheit für ihre eingeklemmte Seele zwischen den Schulbänken mit Tintenfass.

Ihr erstes Schuljahr auf dem Gymnasium ging zu Ende, alle mussten sie zur Abschlussfeier in die Aula kommen. Es war die erste, die sie erlebte. Einst kleine Mädchen hatten die Reife erlangt. Reif für die Welt vor den Gymnasiumstüren. Sie trugen ernste Mienen zu feierlicher Kleidung, schwarz oder dunkelblau, Kleider oder Kostüme, manche mit weißen Blusen. Feierliche Traurigkeit, traurige Feierlichkeit, wo war die Freude, Freude über die Reife? Freude darüber endlich all dieses falsche Geläut zu verlassen? Das fragte sich Anna, als sie in all die ernsten Gesichter, dort oben auf dem Podest, schaute. Es waren andere Zeiten, andere Sitten und Katholikenbräuche. Katholiken freuten sich nicht, nicht offen, vielleicht heimlich, vielleicht im Dunkeln.

Weiter wanderte ihr Blick über die schwarzdunkelblaue Reife. Eine kleine Weile glitt er, ohne einen Halt zu finden, von rechts nach links, von oben nach …  erstaunt hielt er inne. Anna sah eine junge Frau, mit einem engen dunkelblauem Rock, der artig in der Mitte des Knies endete, darüber eine hellblaue Bluse und darüber eine offen stehende dunkelblaue Strickjacke. Salopp sah das aus. Aber das war es nicht, was sie wirklich fesselte, waren die wadenhohen schwarzen Gummistiefel, in denen die langen, jungen Beine steckten. In Anna jubelte es. Alle Hosiannas und Ave Marias auf einmal und durcheinander, Engelschöre jubilierten, Posaunenfanfaren erschallten, der Himmel tat sich auf, in ihr war eine helle Freude. Hier stand Eine unter all den anderen Reifen und hatte etwas gewagt. Schön war sie, unglaublich schön mit ihrem leisen Lächeln, ihrer saloppen Kleidung und diesen wunderbar schwarzen Gummistiefeln.

So will sie einmal dastehen, genau so! Kerzengerade und mit wadenhohen schwarzen Gummistiefeln unter dem kleinen Schwarzen.

Auszug aus einem in die Jahre gekommenen Manuskript © Ulli Gau