Miniatur – 1 – Aufstehen

Jeden Abend sagt sie zu sich, dass sie morgen aufstehen wird. Jeden Morgen schafft sie es nur bis zum Bademantel. Sie duscht alle zwei Tage, wechselt jeden Tag ihre Unterhosen und putzt sich die Zähne, das schon. Sie schüttelt das Bett auf, an manchen Tagen zweimal. Aber sie steht nicht auf. Nicht gegen ihn, nicht für sich, graue Tristesse und Zigarettenqualm. Sie versteckt sich hinter der Zeitung, er soll sie nicht ansehen. Sie liest nicht, sie wartet, dass er geht. Er geht. Er kommt immer wieder, sie entfernt sich und radiert ihr Lachen aus, wenn er den Raum betritt. Er klopft jetzt immer an. Manchmal antwortet sie nicht, dann schleicht er davon. Er denkt sie schläft. Sie träumt sich hin zu ihrem zärtlichwilden Liebhaber, für ihn trägt sie die neue Netzstrumpfhose. Sie ist ein Biest geworden. Er weiß nichts davon, er sehnt sich.