Blaue Stunde 6. Teil – über Abwesenheit und Verbundenheit

Manche, so sagt man, heiraten ihre Mutter oder ihren Vater. Sie… hätte niemals ihren Vater heiraten können, nur seine Abwesenheit und die der Mutter gleich dazu. Ihre Abwesenheit bei gleichzeitiger Anwesenheit.
So… hatte auch sie gelernt sich zu entziehen. Sich selbst zu genügen. Scheinbar.

Manchmal noch weinte das Mädchen in der erwachsenen Frau.
Es hatte Solche gegeben, die das Mädchen in ihren Augen gelesen hatten. Ein so tiefes Schauen aber war ihr unangenehm. Ihre Einsamkeit gehörte ihr allein. Ihre Not auch.
Schlimm genug, wenn sie sich manchmal Bahn brach. Die Not. Wenn die Kapsel brach. Unter Tränen. Mit roter Wut. Die Not, die den Verlust und die Leere wieder und wieder inszenierte.

Wer nicht tief schaute, bemerkte nichts. Sah, was sie wollte, das es gesehen wurde. Sie hatte die Kunst des Modellierens gelernt. War sie eine Mogelpackung geworden?

Sie saß in der blauen Dämmerung auf der Bank vor dem Haus. Die Beine und Füße zum Schneidersitz gekreuzt, den Blick auf Ferne gestellt. Die perfekte Meditationshaltung. Äußerlich. Innerlich weinte das Mädchen. Die erwachsene Frau war müde.
Noch nie hatte sie „richtig“ auf Stühlen, Bänken oder Sesseln sitzen können.
„Du… bist doch nicht von hier!“, tönte noch manchmal Mutters Kommentar.
„Nein, ich bin nicht von hier. Ich habe mich verirrt. Falsche Familie, falscher Zeitpunkt, falscher Ort…“

Sie hatte sich selbst dabei zugesehen, wie sie zunehmend abwesend wurde. Da, aber nicht mehr verbunden. Auch nicht mit ihm. Sie nannte es ihre Antwort. Aber vielleicht nahm sich nur das Raum, was sie schon als Kleine eingeatmet hatte, dem sie zeitlebens, wenigstens bis hierher, ein Gesicht zu bekommen verwehrt hatte. Ihr Trotz zu Abwesenheit gewandelt? Das rebellische Mädchen zu einer traurigen Frau?

Im Schweigen wohnte das Mädchen, die Frau, die Wut, die Traurigkeit Seite an Seite.

Ihre Abwesenheit schien seine zu verwandeln. Aber jetzt wusste sie nicht, ob sie es noch wollte. Nach all der Vergeblichkeit. Sie mochte keine Spielchen, wünschte sich Aufrichtigkeit und spielte und behütete ihre Geheimnisse wohl.

Einst hatte sie sich ihn so einfach vorgestellt. Hatte ihn wohl tausend Mal im Geist gemalt, entworfen, verworfen, wieder neu modelliert… ihren Adonis, der kein Gesicht annehmen wollte. Seine Züge, immer so flüchtig! Bis er vor ihr gestanden hatte. Sofort hatte sie ihn erkannt, seine Augen, seine markanten Züge, seine Falten, seine Statur. Der Anfang für die Erfindung eines Ehemannes war getan. Wer war er wirklich? Wer sie? Jetzt…

Jahrelang hatte sie an der Verbundenheit gestrickt. Jetzt hielt sie ein löchriges Etwas in den Händen, von einem Faden zusammengehalten. Löcher, in die sie hinein gefallen war. Löcher aus denen sie wieder heraus gekrabbelt war. Wer oder was hielt sie? Wer oder was trug sie?

Der Blick kam aus der Ferne zurück. Landete auf ihren, ruhig im Schoß liegenden Händen. Das Mädchen hatte aufgehört zu weinen. Es schien als lausche es auf etwas. Auch die Frau lauschte.

„Liebe“, flüsterte es. Ein zartes Lächeln schlich über ihr Gesicht. Sie schenkte sich ein Spiegelbild. Versöhnung stand darüber geschrieben.

Später wird sie diese zwei Worte aufschreiben und in ihren Zettelkasten legen. Zur Erinnerung. Zur Vermeidung von grauschleierigen Vorhängen der Vergangenheit über dem Klar des Jetzt. Noch etwas wird sie aufschreiben:
„Abwesenheit ist nur eine Facette.“

Liebevoll nahm die Frau das Mädchen in den Arm und flüsterte Verbundenheit in das dürstende Ohr.
Nacht hatte sich über den Abend gelegt. Ein kühler Wind strich über ihre immer noch gekreuzten Beine. Sie lächelte erneut, erhob sich und ging zurück ins Haus. Die Tür stand auf.